В переходе играла скрипка...

В переходе играла скрипка, разрывая шумЫ вагонов,
Она пела о вечном, светлом, верном, мудром и непокорном.
Лились звуки из бедной скрипки (в ней потертости и изъяны),
Музыкант, что играл на скрипке, был в тот вечер немного пьяный.

В переходе бежали люди в череде бесконечных будней,
Соблюдая порядок вещей городских неприступных джунглей
Дела не было до искусства, музыканта не замечали,
Скрипка пела о вечном, светлом, но сердца у людей молчали.

Мимо скрипки смотрели лица, озабоченные делами.
Вереницы людей сплетались, не встречались почти глазами.
Души глУхи к мелодии песни, и не трогают крики скрипки.
А достаточно было ей ведь, так немного: одной улыбки!

Скрипка спрашивает прохожих, скрипка требует пониманья.
Лишь минуточку тишины, на одну секунду вниманья...
Но никто не внимает скрипке, для толпы здесь свои законы.
В переходе играла скрипка, разрывая шумы вагонов...