О, Бог, какой круговорот!
Какие сказочные муки!
Он в нашем городе живет,
Считает: все постиг науки.
Прожектов сотни и идей,
А дела нету ни на йоту.
Есть сорт незанятых людей,
Что всё кивают на работу.
А целый день он в болтовне,
Как утопист, в идеи верит.
Лежит обычно на спине
И небывальщину нам лепит.
То в экологию влюблен,
То стать мечтает режиссером.
То драматургом. Знает он,
Что заражает всех задором.
Смеются люди: ну, и пусть
Болтает о своих прожектах.
Зато долой тоску и грусть,
И есть счастливые моменты.
Сейчас он танцем увлечен,
Хоть ноги слушать не желают.
Быть прожектером обречен.
Наверное, судьба такая.
Ему за семьдесят давно,
А он, как в юности, мечтает.
Возможно, в этом есть зерно.
Ведь от идей своих летает.
Как белка в круге, весь в делах,
Он просто щелкает орешки.
Всё трепотня и сущий крах.
Но...хочет вечно мчаться в спешке.
Как белка в колесе
© Copyright: Зинаида Маркина, 2014
Свидетельство о публикации №114060703243
Свидетельство о публикации №114060703243
Рецензии
