Человек, который не строил иллюзий

Не знаю, что со мной. Я стал ожесточаться.
И красотой меня уже не провести.
Но кажется порой, что мне все так же 20,
а в 20 с небольшим должно мне повезти.

Мне нравится всерьез красивость, как ни думай.
Но только подойду — виденье, как мираж,
растает на глазах, я становлюсь угрюмым,
и кажется, что жизнь не жизнь, а только блажь.

Развеяться хочу — но как? куда мне деться?
И в чём найти покой? Вот в том-то и беда:
спасает лишь одно проверенное средство —
безумная, как страсть, беспечная, как детство,
бесценная, как жизнь, горючая вода.

Ох и горька она, когда идешь по первой!
И хочется ль еще — вот так не разберешь.
Но надо иногда подуспокоить нервы,
а если дрожь в руках, то усмирить и дрожь.

Вчера я пил один (ну надо ж умудриться!)
и все под нос твердил: “Пусть жизнь меня грызет,
быть может, повезет, когда мне стукнет 30,
ну в 30 с небольшим, уж точно, повезет."

А если в 35, как ржавая рессора,
сломается душа — жизнь кончена, глуши, —
не стану повторять “мне повезет за 40"
лишь оттого, что жить не стоит без души.


ноябрь 2002