Спина устает у поэта,
Как будто он в поле работал.
А он даже пальцем не двинул,
Весь день просидел в мониторе.
Он даже в окошко не глянул,
Хотя там весна, и вороны
Затеяли брачные игры
На микроволновых антеннах,
Возможно, рискую потомством.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.