Он шёл ,спотыкаясь о камни,
Которые сам разбросал
И шумным оркестром звучали,
Те песни,что он написал.
В любом городишке последнем,
Где даже ещё не бывал,
Любой от вершка до велика
Мелодию слов напевал.
Стихи его знали повсюду,
Вот только не знали лица,
И слава в кого -то другого
Летела стрелой без конца
Но он незлобливый ,не гордый
Как гвозди обид не глотал.
И смело,ничуть не жалея,
Всё авторство брату отдал
Афиши,пластинки,и слава
Попали совсем не в него
А он не теряя жизнь даром
занялся другим ремеслом
Так жизнь пролетела,
И много
Ошибок наделал поэт,
Поэтому шел одиноко
В закате оставшихся лет
Поэт
© Copyright: Марина Коровина, 2014
Свидетельство о публикации №114060604851
Свидетельство о публикации №114060604851
Рецензии