О поэтах
Он бьётся о холодное стекло.
Он мечется, чего- то ищет где-то,
Но не добьётся снова ничего.
Словами, строчками давно уже не модно
Лезть в душу охладившейся толпе.
Все знают с детства, что убийство- плохо,
Но убивают, следуя мечте.
Поэта суть писать. А что же делать,
Если читать давно все разучились?
Затоптаны поэты в грязь, и верить
Во что- то светлое, наверное, дебильность.
Мы никому ненужные, и даже
Все наши близкие нас не хотят ценить.
Поэтому пишу не для морали,
А для себя, чтоб легче было жить.
Когда мне плохо, я слагаю рифму,
И вся печаль уходит на листки.
Я не хочу, чтоб кто- то мои мысли
Читал для смеха или от тоски.
Я их пишу, словно дневник, и знаю,
Что, умирая, попрошу их сжечь-
Чтобы никто не мог меня тревожить,
Когда меня не будет на земле.
Чтобы никто не смог меня обидеть,
Критиковать не мог то, что сам не может.
Я никого не стану ненавидеть,
И никого я не хочу тревожить.
Я не поэт- а балуюсь немножко,
Играю с рифмой, душу тешу я.
Поэтом быть на самом деле сложно,
А быть услышанным сегодня невозможно-
Поэтому не мучайтесь, друзья!
Свидетельство о публикации №114060604476