Образ из мечты

Художник все мешает краски,
Пытаясь гамму подобрать
Для глаз таких....мираж из сказки,
Тем, кто не любит - не понять.

Художник линию проводит,
Лаская кистью контур губ. 
Изгиб улыбки он выводит,
Движеньем непослушных рук.    
               
Такой один, неповторимый,
Владелец он небесных черт.
Художник, образ тот игривый
Из мечт. Наносит на мальберт.

Нарисовать его, что стоит,
Ведь идеал не повторить.
Художник сам с собою спорит
И вновь начнет сейчас творить.
               
Глаза и брови уж знакомы.
Художник в красках узнает
Того, чей взгляд подобен коме:
Или излечит, иль убьет.

Сей образ безупречен, непослушен,
Он воплощение небесной красоты.
Сквозь взмахи кисти он смотрит прямо в душу
С разумом и сердцем перейдя на Ты.

А что, если он не вымысел, не сон?
Не просто образ, что был навеян летом...
Вдруг где-то кофе пьет этот Апполон?
Иль песни сочиняет до рассвета..

Чрез годы творческих скитаний
Художник все ж нашел ответ:
"Есть ли в мире кто-то идеальней?"
Он сам себе ответил "Нет!"

А паренек с холста родом из Лукана.
Нет, он не выдумка, не помутненье, нет.
Живет он скромно, а рядом брат и мама..
Живет, не ведая о том, что поразил весь свет.