Зной

Ах, пушистые лета лапушки!
На лугах погасил июнь
одуванчики, словно лампочки,
ну а ветер  возьми - и дунь!

Как закружится, как завьюжится
в синем небушке белый пух
и летит, замерев от ужаса,
на поля, на цветущий луг!

Ну, а  следом летит пух с тополя,
сыплет пух даже трын-трава…
А погода стоит здесь тёплая
аж  до самого Покрова.

Наклонились на тын подсолнухи,
чуть привядшие от жары.
Стали тихими, стали сонными
обомлевшие в зной дворы.

Хаты, залитые теплынью,
задремали, ставни прикрыв.
Пахнет мёдом, мятой полынью
наш обеденный перерыв.

Взгляд - касаткой из-под косынки,
голос - чистое серебро,
и блестит чешуёю цинка
с коромысла твоё ведро.

Припадаю к  нему напиться -
холодна вода и вкусна!
- Ох, смотри, крестовый, приснится,
эта краля - лишишься сна.

Не поверил я, не послушался,
но цыганка была права!..
То ли пух в синем небе кружится,
то ли кругом идет голова.

И в душе нежно плачет флейта,
и дурманит духмяный зной…
Ой, ты лето, сухое лето,
что же сделало ты со мной!