Цикл Тихо, звездами шурша...

 ***
Белое – облаком,
Желтое – солнцем,
Вместе – ромашкой
Раскрасят мой день..
Синее – морем, тоскующим глянцем,
Небом, что краской сливается с ним...
Но, не взлюбив моей жизни картины,
Ветер смешал всё и пылью покрыв,
Серыми тучами, солцем размытым,
Вместе – туманом мой день задушил..
Радость размазал противно-ненужным,
Пурпурность гор серо-черным накрыл,
Только не знал он, что кисточкой мягкой
Заново я нарисую свой мир:
Где белое – облаком,
Желтое – солнцем,
А вместе – ромашкой раскрасят его,
И море, и небо – что синим ликуют,
Подарят и горам мечты глубину...
***
Дождит который день без перерыва,
Дождит... смывая грусть,
В прозрачность капель превращая страх...
Ручьями по стеклу надежда
Живет...
И умирает на глазах

***
Мои мысли пылятся на полках
Не встреченных мною людей..
Мои чувства потеряны временем и тем,
Кто уже не любим..
Так пусто все и грусть кусает душу,
Но запах марта, вдруг ворвавшись в дом,
Предаст несчатья и о радости напомнит,
Согреет эфимерно-нового лучем...
Забуду о холодном и ненужном,
Жалеть устав и мысли пыльные,
И чувства невпопад,
Все ставни распахнув, позволю марту
Все изменить и сызнова начать...
***
Скользок глянец жизни, надоедлив, -
И изгнано благополучие опять:
И снова – чашка кофе, стул пустой – напротив,
На третьем – кошка, что мурлычит невпопад уютом да теплом
Несуществующе – домашним...
Ну почему так грустно-утомительно тепло ,
Что призываем в жизнь и дни свои годами,-
В секунду утомляет и уже -  мы в мыслях чемоданы собираем
С намереньем покинуть наш приют очередной,
Где  - может быть нас кто-то все же – любит...
Но не нужна любовь, что – без восторга,
И кофе, и улыбка поутру, - и тот,  присутствием умильным
Кто уже нас губит, - кто не желает раствориться на ветру,
Пропасть, оставить нас начать сначала, мурлыкать с кошкой
Будущего лень, растягивая дни, фантазией обмана
Жить, как нам верится сейчас, в секунду эту, в этот день...
Как сколькозок глянец жизни, надоедлив,
Как невозможно жизнь прожить все время – с видом на закат,
Как надоела кошка, что мурлычит мотив один и тот же:  дом мой, сад....
***
Все люди говорят на разных языках:
У одного душа поет, а у кого-то – плачет...
Не разбирая: кто в ней прав, кто – виноват,
Все знаем глупость: жизнь потом покажет..
Но жизнь, порой, - забывчива и вот:
На пьедестал возвышена бездарность –
Что плачем заставляла небосвод
Благоволить, жалеть и славить...
Поющий же, сменив мелодию на грусть,
Продолжил скромную тропинку, но – без злости
На жизнь, чужие славу иль любовь,  -
Не обвиняя плачущих в подвохах,
А просто – говоря на языке своем,
Прощая песенкой судьбы – нелепых,
Тихонько улыбаясь и в улыбке той,
Скрывая счастье - от содеянных ошибок...
***
Что может быть прекраснее любимых глаз напротив..
Что бьет больнее – грусть увидеть в них,
И так нечаянно - понять, что – всё.....
Любовь сменяя, усталость бренная лишь тлеет на двоих..
И верите уже, что завтра – все начав сначала -
Ах, понедельник, - обещаний полон он, -
Сумеете простить любовь и холод,
Боль от потери новой и разлук..

***
Синим сияют горы, тлеет черным обрыв,
Дорога выносит к морю, созданному для двоих..
Виной судьбы – ее ошибкой, - сегодня эти двое – мы,
Пытаемся найти ответ на страхи наши
В белесой глубине волны..
Волна нас оставляет без ответа, и вынуждает доверять
Друг другу – в этот день...
Что завтра будет .... будут синим горы сиять
И темным тлеть обрыв,
Дорога нас предаст – закрыв от моря,
Но, может быть, подарит  счастье быть:
Друг другу дорогими, близкими, - любить..
И не забыть тот день, когда молчанье моря
Заставило друг другу доверять,
Не слыша слов - лишь теплотой руки и взглядом – понять...
Что день, когда дорога привела к обрыву, и к морю –
Будем мы хранить, и чтить – как день наш первый вместе,
И каждый год – ту синеву благодарить....
***
Наполнен болью коридор больничный,
В руке мусоля камешек морской,
Молюсь Богам мне не известным
О тех, кто мне совсем чужой..
Наполнен страхом коридор больничный:
Он тихо бродит от лица к лицу,
От жизни к жизни, их уничтожая, и
Превращая в безнадежности слезу...
Надежды место здесь пустует,
Улыбка – неуместный атрибут,
Все, кто сегодня здесь – о жизни «до» тоскуют,
Не зная, возвратятся ли в нее...
Наполнен болью коридор больничный,
В руке мусоля камешек морской,
Молюсь за всех людей, мне близких:
Чтобы никто из них не оказался в нем...

***
Красно-банальным - розы в саду –
Конец весны, всё – в ожиданье лета..
Зеленость листьев ,снова  - птицы поутру,
Всё оживает..только я не вижу света...
Я вижу только пыль, что накрывает всё,
Жар солнца - через месяц, что испепеляет,
Из года в год – рассвет – закат – рассвет,
Людей, которых в жизнь свою впускаю....
Они приходят, затмевая солнце,
Уходят – словно мрак ночной,
Одни – бесследно исчезая сном рассветным,
Другие – наследив изрядно в нем...
Рассвет – закат – рассвет – прощение – разлука, -
Все, как всегда: после восторга – грязь..
Ах, люди, люди, как же вы забыли,
Всё, для чего все созданы мы были,
И для чего нам стоит жить и стоит умирать...
Конец весны, всё – в ожиданье лета, -
В надежде, что быть может, в этот раз оно
Подарит нам тепло  - не только солнечного света, но и –
Сердец друзей, и искренности глаз...

***
Тихо, звездами шурша, ночь спускалась не спеша,
По невидимым ступенькам облаков...
Роняя тени пережитого за день: на людей, их тропы-грезы
Стройно-тоненькой березой, строчку Млечного пути
В мир пыталась довести...
Кто-то плакал в нем, молился, кто – то – спал счастливым сном,
Кто – то – только что родился, -
Все играло
                чередом своим земным:
Мыслей ночи не читая,  звездных букв не разбирая
В строчке Млечного пути не пытаясь смысл найти...
Ночь тихонечко всплакнула, уронив слезой звезду,
Подарив мечту землянам и весеннюю росу,
И обратно повернула:
«Не нужна я никому», - тихо, звездами шурша, прошептала,
Неспеша пряча их, и -
Пропадая – к тем, другим,
Где – возможно - прочитают строчку, что подарит им....
***
Хлюпая лужами, плачущий город
Куда-то спешит миллионом зонтов,
Пряча под ними боль расставаний,
Надежду любви, обиды, испуг...
Город, пытаясь безликостью серой
Добро и зло замкнуть в единый круг,
Закручивает ветром неудачи, счастье –
Нам сил не оставляя думать ни о чем:
Лишь выбежать из слез его желаем,
И снова оказаться в солнечном тепле,
Порой, и вовсе забывая, зачем мы оказались
В городе, в дожде...
Зачем бежим - цветным зонтом маяча,
Не позволяя ветру отобрать его,
По лужам шлепая, и под фонтаны брызг
Внезапно попадая – так, словно веря:
Он способен защитить всех нас и от всего...
Но, потеряв защитника цветного,
Что ветер, наизнанку вывернув, сломал,
Мы перестанем вдруг винить во всем судьбу слепую:
«Во всем рыдающий и слабый город виноват....»
***
День начался неправильным рассветом:
Без пурпура, романтики и грез,
Себя украсив парой облаков да серым блеклым светом,
Он просто наступил, как сотни, тысячи и миллионы – до него...
Он спрятаться пытался в нашей жизни
Среди других – таких же будних дней,
Ничем не отличимых друг от друга,
Но потерпел фиаско: жить судьбой своей
Он начал с неудачного рассвета,
Продолжил, нам друг друга подарив,
Открыл все то, что мы уже любить забыли –
Орущих птиц,
                деревья, бьющиеся на ветру,
                дожди...
Напомнил серый день сколь серость может быть прекрасной,
Если вдыхать и поглощать ее вдвоем,
Что кофе аромат иной, когда не одинокой чашкой, -
Сплетеньем рук накрыт холодным утром стол...
Начавшийся неправильным рассветом,
Обычный день вернул нам нас..самих,
В ладонях принеся забытое простое:
И серый мир прекрасен, коль не одиноки мы...
Тот день, что начался неправильным рассветом...
***
Ненужной пылью по углам ложилось
Всё то, что в жизни не сбылось,
И, заполняя старый неуютный дом все больше,
Рассказы паутинами плело..
Несбывшееся, - жалуясь, стонало:
О брошенных мечтах и тех, кто в этом виноват,
Закрытых ставен полумраком защищая
Ранимой паутины тонкий стан...
Весенний ветер бойкий, налетев на старость дома
В секунду пыльный мир его сломал:
Сорвал он ставни и позволил солнцу ворваться
В пыльный мир утрат...
Поднявшись капельками, пыль зазолотилась в свете,
Что в склеп мечты так неожиданно проник,
И все несбывшееся - вдруг преобразившись,
Растаяло...
Метаморфозу наблюдая старец, что в склепе жил,
Никак не мог понять: зачем он столько лет,
За ставнями скрывая, копил несбывшегося паутины вязь,
Зачем не открывал дорогу свету мира,
И не пытался что-то изменить,
Лишь по углам копил погасшие удачи,
Любовь, надежды, - превратившиеся в пыль...
Он улыбнулся: «Пусть и стар, он все начнет сначала,
Не будет больше пыли по углам, -
Ведь все теперь сбываться будет,
А что  и нет.....»  – он улыбнулся снова:
«Пусть будет так: оно не нужно нам»...
***
“The art of losing isn’t hard to master…”
                “One Art” Elisabeth Bishop
***
Ветер африканской рыжей пылью
Счастье мне однажды принесет...,
А, когда в него почти поверю, -
Снова потемнеет небосвод
И размытыми дождливыми лучами
Счастья рыжие частички украдет,
Разнеся их по одной по миру,
Так, что воедино не собрать,
И, - картинку мной придуманного счастья
Станет не на чем и нечем рисовать..
Я вздохну тихонько, прокляну погоду,
Непогодой обозвав ее в сердцах,
И продолжу жизнь, как мне былОсь
До ветра с африканской пылью,
Только – с недоверием в глазах...