Подборка стихов из третьей антологии

Подборка стихов из третьей антологии астраханской поэзии «Свет мой безмерный» под редакцией Сергея Золотова, 2013 года

НЕМИРОВСКАЯ Дина Леонидовна – родилась в 1963 г. в Астрахани. Закончила филологический факультет Астраханского пединститута.  Член Союза писателей России, Союза журналистов России и Союза русскоязычных писателей.

         Автор поэтических сборников «Преданная женщина», «Азбука дождя», «Многоточие», «На шестом причале», «Попытка бегства», «Глоток океана» и «В тиши Пречистенских ворот», сборника литературных очерков о творчестве астраханских поэтов «На грани веков» и сборника прозы «Напряжённое равновесие».
         Лауреат городского телевизионного конкурса на лучшее стихотворение, посвящённое Астрахани в ознаменование 440-летия города. Лауреат литературных премий им. К. Холодовой, им. В Хлебникова, им. Б. Шаховского, им. П. Морозова, им.О.Куликова.

АСТРАХАНЬ

Мой город с синевою на плечах
Из небыли и давней были соткан.
Тут купола купаются в лучах
Весеннего полуденного солнца.

У города счастливые глаза,
Гудки баркасов, Волга, всхлипы чаек.
Пусть ни одна нежданная слеза
Улыбок горожан не омрачает.

Мне здесь быстрее вертится Земля.
Я Астрахань ко всякому ревную.
И вскидывают руки тополя
Для ласковых воздушных поцелуев.

Беру начало всех своих начал
У волжских волн.
                И нет иных причастий.
Ах, Астрахань, мой солнечный причал!
Ты для меня всегда – и боль, и счастье

БЕЛАЯ ВОРОНА

А что такое счастье?
                Шум ветвей?
Наличие машин, сервизов, злата?
Плюс отголоски криков журавлей,
Устало улетающих куда-то?

Пусть для одних оно – сосновый бор,
Пусть для других – вязание на спицах.
Для пьяницы знакомого – забор,
Где можно для ночлега притулиться.

А для меня оно – отцовский дом,
Дочуркин взгляд, прозрачно-удивлённый.
Кто в этом видит счастье, кто – в другом.
Я всё приму.
                Я – белая ворона.

БЕСПУТЬЕ

Всем на свете дождям
Никогда не пройти –
Разве только Великий Потоп.
На дорогах друг к другу
Размыты пути,
Не найти нужных слов.
Верных троп.

Всё теперь по-другому –
Слога, падежи
И речение страстных молитв.
Поздновато дошло,
Что слагается жизнь
Из обетов, обедней, обид.

Связи нет.
Невдомёк телеграфным столбам,
Что затерян в неведенье след.
Втихаря подвываю попутным ветрам:
Сколько дней?
Сколько зим?
Сколько лет?

*         *          *

Была зима. Наяривал январь,
Слепил глаза снежинками-слезами.
Сдавало утро первый свой экзамен,
Прижав к груди зачитанный букварь.

Зима училась холодить дома,
В лёд одевать деревья, лужи, души,
Могла порошей улицы утюжить,
Троллейбусы могла сводить с ума.

И лишь одно ей было невдомёк:
По-прежнему, как будто днём весенним,
Переплетая руки, бродят тени.
Зиме не объяснить такой урок.

БЫТ

Наверное, понятье «быт»
Не стоит унижать.
Ведь слово «быт» и значит – быть,
Существовать, дышать.

Среди пелёнок и кастрюль
Проходит жизнь порой,
Но тот, кто крепко держит руль,
Свою играет роль.

Не нужно насылать хулу
Туда, где труд не мал,
Где веник Золушки в углу
Напомнит шумный бал.

Не обижайте слово «быт»,
Пожалуйста, друзья!
Ведь это – жизненная быль,
Любовь, мечта, семья…

*         *          *

Возьмите замуж женщину с ребёнком –
Татьяну, Ольгу – выбирай на вкус!
Всё позади – бессонницы, пелёнки,
Обиды, Фудзияма и Эльбрус.
Возьмите замуж Леру, Александру,
Двоих Марин, шесть разведённых Свет.
Им ни к чему ни «Форды», ни «Ниссаны»,
У них претензий абсолютно нет!
Женитесь срочно на моей Наташке!
Ей мало кто угоден и под стать.
Она перестирает все рубашки,
Погладит, подпоит, уложит спать.
Мы все готовы и к любви, и к дружбе.
Проси руки! Ты, видимо, не глуп.
Вот только Лену замуж брать не нужно.
Я на неё имею острый зуб.

ВОРОВКЕ

Отражаюсь в призрачных витринах.
Взгляды окружающих ловлю.
Не крадите моего мужчину!
Я его действительно люблю.
Прежде я была такой же стервой.
Всё хватала в одури хмельной.
Но с тобой вступаю в самый первый,
В самый свой последний смертный бой.
Ты крадёшь привычно, без азарта.
Жить, как я, не можешь на бегу.
Я себя поставила на карту,
Оступлюсь – и голова в снегу.
Мне твоё явленье – выстрел в спину.
Съедена овца, и волк не сыт.
Не крадите моего мужчину!
Он не понимает, что творит.

ВРЕМЯ БАЗАРА

Нынче время не рынка – базара.
Над страною – неведомый сглаз.
И тускнеет под грудой товара
Отличавшее ранее нас.

Самобранкою стелется скатерть.
«Мерседес» заменил «Жигули»!
И навязчивый предприниматель
Предприимчиво копит рубли.

Переулки воняют бензином.
Каждый третий подвал – магазин.
На провинции нашей низинной
Отпечатки заморских машин.

Неужели всё лучшее – в прошлом?
Заграничный безликий анфас.
Оттеняют Финляндия с Польшей
Отличавшее ранее нас.

В чём, скажите, какая провинность
У провинции грешной моей,
Что хотят её ополовинить,
Полонить, увести от корней?

Полу-Азия, полу-Европа,
Полу-Турция, полу-Париж
Продаётся частями и скопом –
Никого уже не дивишь!

Видно предал тебя братец Каин,
Превращается в мачеху мать.
Нынче время разбрасывать камни.
Кто их станет потом собирать?

*         *          *

Всё, как всегда.
                Нет, всё наоборот –
Свет потускневшей лампы в изголовье.
Восьмое марта.
                Високосный год.
Прощёный день.
                Прощание с любовью.

Пытаешься угадывать судьбу.
Горишь огнём незавершённой встречи.
Междугородные пустые речи.
В коленях дрожь. Испарина на лбу.

Нас отметает друг от друга вспять.
Торжественно, легко, непринуждённо.
Я в зеркале похожа на ворону,
Которая пытается летать.

Которая устала жить в борьбе
С таинственным желанием сокровищ,
Которая накаркала себе
Прощёный день, прощание с любовью.

ГРЕШНИКАМ

Покуда нас Господь с земли не гонит,
Не ставит всюду Каина печать,
В Его кровоточащие ладони
Мы продолжаем гвозди забивать.

Не мудрствуя, вне всяких философий,
Грехом снимаем множество проблем.
У каждого из нас своя Голгофа,
Свой, навсегда покинутый, Эдем.

Подобие египетского принца
Вон тот – в него вселился Сатана.
А та красавица – детоубийца,
Убила нерождённого она.

Идёт, грядёт великая расплата
По вере, по ошибкам, по уму.
- Ответь, почто ты, Каин, предал брата?
- Я разве пастырь брату своему?

За окнами морозит души вьюга,
Плюя на трубы ангелов-врачей.
Мы постоянно предаём друг друга
И часто – из-за всяких мелочей.

А на Земле мы кто?
                Всего лишь гости.
Жизнь прожигаем, время торопя.
Эй, грешник! Отойди! Не трогай гвозди!
Иисус и так был распят за тебя.

ДЕКАБРЬ

Кончается роман. Светло. Без послесловий.
Декабрь – дикарь. Ему плевать на чудеса.
Негоже называть фантазию – любовью,
Нелепо примерять фату на полчаса.

Нам любо шутовство. От искренности – скучно.
Привычно приходить, смотреть и побеждать.
Будь проклято, сгори, нелепое искусство!
Искусство жить да быть. Искусство – искушать.

КОЛОКОЛЬНЯ

Какой бы уголок ни выбрал
Ты в шумном городе своём –
Базарчик, где торгуют рыбой,
Или забытый водоём,
Покрытый порыжевшей ряской,
Микрорайон ли, магистраль,
Она встаёт ожившей сказкой,
Пронзая синь, лаская даль
Своим знакомым силуэтом.
А звон её колоколов
Привычен вдохновлять поэтов
Хрустальной музыкой без слов.
Здесь новь взлелеяна веками.
Здесь пьют венчальное вино.
И сердце города – не камень,
Хоть белокаменно оно.
Я так люблю порою ранней,
Когда желтеет небосвод,
Шепнуть заветное желанье
В тиши Пречистенских ворот.

*         *          *

Малая моя Родина
Не по программе пройдена,
Дарена детской родинкой
Малая моя Родина.

Где-то вдали Неглинная,
Питера гривы львиные.
Ну за какие провинности
Кличут тебя провинцией?

Слава с почётом – склепами
В разных страницах слепится.
Всё без тебя не клеится,
Всё без тебя – нелепица.

Век тополям над парками
Петь и молчать таинственно.
Волги волжба да парусник.
Ты для меня – единственна.

ПАМЯТНИК

Свидетель моего дебюта,
Моих свиданий и разлук,
Чугунный памятник, ты будто
Живой и настоящий друг.
Ещё бы! Мы  тобой поэты.
Ответь, кого из прихожан
Отправишь колесить по свету?
Кого из нас тебе не жаль?
Я доверять тебе обиды
Привыкла с молодых ногтей.
Мой Пушкин! Ты меня не выдал –
Ни странностей и ни страстей.
Ты помнишь всё. Они – далече,
Поэты, демоны, сынки.
А мы поём: «Ещё не вечер»,
Неся могильные венки.
Вот-вот ровесницею стану
Твоим последним чёрным дням.
Скажи: похожа на Татьяну?
Чего в избытке – так огня!
Твоя – от пяток до макушки.
Подаришь жизнь. Прогонишь страх.
Храни нас всех, великий Пушкин,
Как мы тебя храним в сердцах.


ПРОГУЛКА

Первый день весны из дома
Уведёт тропой желанной.
Мы дорогою знакомой
Побредём, и постоянно
Узнаваемы, узнаем
Эти улицы и лица,
Как кружатся птичьи стаи
В самой лучшей из провинций.
Не откладывая в долгий
Пыльный и забытый ящик,
Исповедуемся Волге
В запредельном, в настоящем.
Наша в этом есть провинность,
Потому, что мы – поэты –
Лучшая из всех провинций
До сих пор недовоспета.
Мы её столичным лоском
Не унизим, не обидим.
Только здесь такие звёзды,
Только здесь такие виды.
Заграничным сладким кремом
Мы её не разукрасим.
Здесь нам отзовутся Кремль,
Персиянка, Стенька Разин.
Мы поём – ведь кто-то должен
Был воспеть. А, может, небыль?
И невидимый художник
Перекрасит наше небо.

ПУТЬ ДОМОЙ

Сердце с Волгой навек сосватано.
Чуть грустя о своей весне,
Золотые огни Саратова
Отразились в речной волне.

Ближе к дому и ярче, и пристальней
Светят звёзды с небесной дали.
Всё зовут попутные пристани,
Манят встречные корабли.

Помашу им рукою: «Здравствуйте!»
Тают звёзды. Привет, восход!
И гудками: «Иду на Астрахань!»
Оглашает пирс теплоход.

РОДНОЙ ГОРОД

Солнце ласково щурится –
Хорошо ему, проныре!
Я брожу по этим улицам,
Как по собственной квартире.

Здесь знакомо всё до точности.
До последнего аршина –
И крикливые молочницы,
И манящие витрины.

Здесь тебе кивает запросто
Каждый третий на припёке,
Здесь здороваются за руку
Без проблем и подоплёки.

Здесь продуманы и пройдены
Все провалы и успехи.
Называют это – Родиной.
Как от этого уехать?

*         *          *

С чем сравнить мне пору летнюю
В жарком городе моём?
Лето в Астрахани - лебеди,
Ивы в парке над прудом.

Площадь, шум центральной улицы,
Волги сонная волна.
На закате с неба щурятся
Вместе солнце и луна.

Я брожу, такая гордая,
Словно нет житейских бед,
Потому, что с этим городом
Неразлучна с детских лет.

Я к тебе, мой белокаменный,
Древний мой и молодой,
Примагничена, припаяна
И привязана судьбой.

*         *          *

Сравните линии руки
С прожилками листа кленового,
Но не того, что стал сухим,
Безжизненным и заколдованным.
Нет! С клейким новеньким листком
Ладонь сравните и узнаете:
Пустых обид ненужный ком
Растает дымкой в небе тающей.
Дарует нам познанье суть
Вселенского и настоящего.
И в этом – ежедневный путь
Всего и сущего и вящего.

*         *          *

Узнаю из тысячи тихую улицу.
Такие сегодня в почёте. В цене.
Под вечным прицелом охотничья утица –
Мозаичный бисер на старой стене.

Размеренный шаг. Тишь пустого подвория.
Забвение птица вспугнёт невзначай.
От ветхих углов так и веет историей.
Он древний и мудрый, мой солнечный край.

Но шалые ветры в потёмки врываются.
Осенние свадьбы. Собор многоглав.
И башня, как памятник греку Варвацию,
Полуденным боем вернёт меня в явь.