Небоворот

М.

На прибывающий поезд посадки нет.
Ну, обойдемся — не очень-то было надо.
Видимо, стало достаточно полувзгляда,
чтобы поймать в зрачках отраженный свет.

Сколько лирических песен ушло на дно
и превратилось в плоскую злую рыбу.
Сколько пустых святых, осиянных нимбом,
став фонарями, смотрят в твое окно.

Сколько империй уже обратилось в лед
в поисках слова, смысла, оттенка звука.
В двери стучаться — только условным стуком,
в тайной надежде, что кто-то не спит и ждет.

Время вскрывает пламенный метеор.
Сосредоточиться надо бы на желанье.
Пусть самый главный пишет приказ охране.
Пусть бас-гитары (не все же трубы!) играют сбор.

Хитро монета падает на ребро
и отдаляет точку простых решений.
Все репортажи — только с петлей на шее.
Каждое утро — новый небоворот.

Ты замечаешь внезапно: десятки лет
в чеховском темпе проносятся мимо станций.
Кто-то знакомый скажет тебе остаться —
на прибывающий поезд посадки нет.

3.06.14 г.