Наугад

Об имени твоем, тоскуют музы,
В ночи тенями, прячась от лампад,
А я, с трудом дождавшись Утра,
Стучусь к тебе, в туманы, наугад.

Стучусь, стучусь, никак не достучаться...
И на столе давно уже потоп,
Скорее бы мне августа дождаться,
А в нем тропинку среди многих троп.


Рецензии