Умрёт под утро мотылёк,
Спаливший крылья.
У чувств людских короткий срок...
И от бессилья
Вернуть прошедшую весну,
Во снах поэта
Минор наполнит тишину.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.