Пишу

Пишу, пишу, пишу, пишу
Стихи пишу, живу-тужу:
О том, как горька жизнь поэта,
Как осень превратилось в лето,

Как боль пронзает древа ствол,
Как в деревнях накроют стол,
Как птицей вьётся соловей,
И как сплотится мир людей.

Всего стихами не объять,
Но удачу стоит попытать.
И заискрится между строк
Весны капель и сена стог.

Пишу, пишу, пишу, пишу
Стихи пишу, живу-тужу:
Как мало на веку людском
Нам дано время босиком

Побегать по сырой траве,
Не слушаясь людской молве,
Стремглав нестись во весь опор
И с мудрецом затеять спор.

Как много дел, как много звезд,
Всего так много - певчий дрозд
И тот поет аж целый день,
И я пою, мой инструмент -

Златых словес тугая нить!
- Как хорошо на свете жить!
И нежить тело под луной,
И коз вести на водопой.

Искрится луч души моей,
Он крикнул миру: "Бронзовей!
Открой объятия свои,
Детей своих всех обними!"

P.S.
Судить поэта ты не в праве,
Когда поэт чуть-чуть лукавит,
Ведь жизнь поэта - боль и мука
И как жестокая разлука.