Прополка

Мотыгой грозно и сердито
пропалывая огород,
для процветания элиты
корчуем коренной народ.
Терзаем вилами, плугами,
культуры сеем семена…
Земля ответствует дарами:
мол, чем богата, тем бедна.
Хоть поперечно, по старинке,
хоть по Миттлайдеру – повдоль,
взойдут  культурные былинки.
Корми их, поливай водой…

А рядом – вездесущи – эти
Борцы за равные права,
земли испорченные дети,
а проще – сорная трава.
Растут, друг дружку удобряя,
аборигены невзначай:
напиться им дождя хватает,
согреться – солнышка луча.
Они  не викинги-пришельцы,
а на своей земле растут,
обороняя свято место
колючками то там, то тут.
С научной выдумкой и толком
мотыжится за рядом ряд,
но  бесконечная прополка
даёт плачевный результат.

Не оттого ли наши беды,
что вспомянуть невмоготу:
их привечали бабки, деды,
с поклоном каждому цветку
давали ласковое имя
и приглашали их к себе
висеть пучками колдовскими
в любой знахаркиной избе.
К ушибам, ранам всевозможным
 те, кто со знахарством знаком,
прикладывают подорожник,
обматывают лопухом. 
В настоях трав черпают силы,
их аромат дарят еде,
полощут волосы крапивой,
детей купают в череде…

Блюсти, полоть свои  владения –
долг земледельца и судьба.
Что есть террор? Сопротивление?
Иль без пощады с ним борьба?
А может надобно всего-то,
мотыгу затупив и плуг,
на краешке земли в шесть соток
жить в мире с миром, что вокруг?

02/06/2014