Пустынный парк. В закате, грязно - розовом,
Кричит ворона. Кликая пургу.
И бъёт крылом, боярыней Морозовой.
И след саней, на выцветшем снегу...
И нет, роднее, ничего чем Родина.
Хоть и потоптана, посечена не раз.
А кто то, под гитару, про уродину.
Набить бы морду! Ладно не сейчас...
Хороших больше, дураки - заметнее.
И та ворона... Нет её родней.
И нищий. Скорбью, безответною,
Царапнул. По душе моей...
По пути из третьяковки
© Copyright: Виктор Шабашов, 2014
Свидетельство о публикации №114060105716
Свидетельство о публикации №114060105716
Рецензии