Радонеж

Радонеж… Не знаю, что и значит
Это слово, нет и в словаре.
Но здесь словно кто на небе плачет
По моей растерзанной земле.

Плачет еле слышно, без надрыва,
Потому покойно и светло
На земле, какая одарила
Русь тем чудом, что её спасло.

Мы себя суетами морочим,
Лишь бы свет не замечать вдали…
Сергий, Сергий, преподобный отче,
Помолись, чтоб к Богу мы дошли.

                *

Здесь ветер колышет неторопливо
Пижму, ковыль и ромашки в полях.
Здесь чинно и медленно, но не лениво
Время плывёт на незримых плотах.

И гром пробирается тихо по небу,
Словно боится он землю вспугнуть,
Словно и вправду по небу едет
Пророк Илия, и полог его путь.

И радует глаз красотою неброской
То тёмно-, то светло-зелёный лес.
И можно дивиться, как всё здесь просто,
Как много здесь еле заметных чудес.

Недаром, знать, здесь купола освещают
Окрестности золотом в пасмурный день
И звонкие птицы зарю возвещают
Из тени зубчатых еловых стен.

И тёмные силы, что крылись во мраке,
Тают бесследно, как лёгкий туман,
Который сползает в глухие овраги,
Когда всходит солнце над первой из стран.

Ну что мне до святости Ершалаима?
Я не увижу его никогда.
Моя святость здесь, над Россией, незримо
Витает и с нами пребудет всегда.

А если не так, то зачем это небо
Непередаваемым светом блестит?
А если иначе, - зачем же всё это,
Чего и не может выразить стих?

Даже не знаешь, смеяться иль плакать -
Так милость Господня к земле велика.
Но чувствуешь сердцем – как есть, так и надо,
И будет, пока проплывают века.

                *

Поля не паханы, не засеяны.
Ни плодов земных и ни сена нет.

Луга загажены свалками.
Скалятся те осколками.

Леса где рублены, там и брошены.
Превращается древо в крошево.

Кругом развалины, не разобраны.
Здесь подохли бы даже вороны.

Земля нам дадена
Наищедрейшая.
Что ж мы делаем,
Наиглупейшие,
Наималейшие,
Наигрешнейшие…

Знать, и в душах лежит то самое,
Что в полях да лугах оставлено.

                *

Всё под Богом в природе,
Всё устроено в ней:
Крот кротовины роет,
Филин ловит мышей,
В сырость скачут лягушки,
В вёдро птахи поют,
Гриб растёт на опушке
И ромашки цветут.
Кто на время уходит,
Кто – на вечный покой…
Человеку лишь худо,
Если сам – под собой.