Мой критик листает кипу бумаг,
Головою качает, мол, всё не так.
Пробегает глазами по строкам,
Говорит, что не будет строгим.
Но сегодня такое писать нельзя,
Стих рифмованный некузяв.
Нынче публика ждёт верлибра,
Всё равно, какого калибра.
Объяснить бы в ответ мне надо,
Что верлибру я тоже рада.
Белый стих как чистая простыня
Хрустким холодом манит меня.
А рифма грохочет на ритм шагов,
Перекатом тренькающих подков
На подмётках сапог по ступеням.
Рифмы быстро мелькают как тени
Просмолённых столбов у путей
При дороге, иль цепкие как репей
К подолу холщового платья
Прилипают, попробуй не брать их!
Но однажды окончится этот бег,
Буду тихо смотреть я на белый снег,
Белый-белый прольётся стих
Из опущенных рук моих.
Критику
© Copyright: Марта Измайлова, 2014
Свидетельство о публикации №114060104759
Свидетельство о публикации №114060104759
Рецензии