Из цикла Попытка автопортрета - 1

В МРАЧНОМ СОСТОЯНИИ

Ничего не болит.
Некуда не спешу.
Не горю, как болид –
Свои чувства гашу.
Головешкой дымлю.
Ветра жду перемен…
Сам себя не люблю.
Всё пройдёт, будет тлен.

*  *  *

Зря таскаю ручку и блокнот.
Годы-злюки взяли в оборот.
Тем осталось только на нытьё…
Пенсионное житьё-бытьё…

В лодке-быте временем рекой –
В старость-пристань – на постой-покой.
Камни – рифы хворей на пути,
Смерть-валун уже не обойти.

*  *  *

Небо посерело.
Дождь с утра идёт.
А душа запела –
Соловьём поёт!
И проста разгадка –
Встретил синий взгляд…
На надежду падко
Сердце, говорят.

*  *  *

Меня не обдувает ветер странствий –
Всё больше комнатные сквозняки…
И съёживается вокруг пространство,
Хоть нет дверей, и не висят замки.

Уже меня не будет в дальних странах.
Я сам себе теперь не выездной.
И, как вода, что перекрыта в кранах,
Болотной покрываюсь желтизной.

*  *  *

Всю ночь не спал, глотал пилюли,
Дожить надеясь до утра.
И мысли быстрые, как пули,
Влетали в клетки, внутрь ядра.
И выделялись в кровь гормоны,
И та густела, как кисель,
И в голове я слышал звоны…
И карвалола вновь капель…
Вот так стихи порой родятся.
Из прозы жизни, тины дней,
Чтоб нам душою воспаряться,
Чтоб сверху жизнь была видней!

*  *  *

Чем гуще времени туман,
Тем романтичней детство.
Воображения экран –
Теперь моё наследство.
На нём смотрю своё кино,
И мне не наглядеться.
Так алкоголикам вино –
Испытанное средство.
Сценарий, писанный давно –
Ещё до дня рожденья.
Смотрю цветное полотно,
Сквозь слёзы умиленья.
Кто режиссёр? Кто сценарист?
А я актёр, не боле.
Но вот мараю чистый лист
И, вроде бы, доволен.

*  *  *

Не зацепиться ледорубом
На склоне моих снежных дней.
Архангела уж слышу трубы,
И с каждым годом всё слышней.
Но заглушают эти звуки
Людей любимых голоса.
Друзей удерживают руки…
И им внимают небеса.

*  *  *

В трясину уныния я угодил.
На кочку надежды, молясь, наступил.
Тут ветку общенья подал мне мой друг…
И радостью жизни вдруг – сказочный луг!

*  *  *

Уже мне годы душу рвут на части.
Уже я дед, но юноша отчасти.
Красивых женщин провожаю взглядом,
Хотя со мной жена бывает рядом.
В надгробных датах, между перемычкой,
Считать лета – уж стало мне привычкой…

*  *  *

Люблю побаловать себя –
Прогулкой долгой, размышленьем.
И, память сердца теребя,
Своим туда перемещеньем…

Чем ближе сумрак роковой,
Тем чаще вспоминаю детство.
Душа находит там покой
У бездны чёрной по соседству.

Пока же вижу краски дня
И женских лиц очарованье,
Прошу: «Господь, души огня
Не погаси, продли страданье».

ПОКУПКА АБАЖУРА

Мы купили абажур,
С бахромою розовой.
Будто в детство взяли тур,
С ностальгии дозою.

Вот и снова я пацан
В комнатёнке с печкою.
Там судьбы туманен план.
Детство – тихой речкою.

Понимаю, ретро-стиль
Воскрешает времечко.
С памяти сметаем пыль
Бахромою-веничком.

*  *  *

Из-под кепки – седые волосы,
Но душа ещё жаждет чуда,
Если жизнь – чёрно-белые полосы
В чёрной я полосе покуда.
Но зато впереди ждёт белая –
Пусть и узкою будет сперва,
И прорвусь я строчкою смелою –
Как асфальт пробивает трава!

ОСЕННЯЯ МЕЛОДИЯ

Мелкий дождик моросит и моросит.
Из худого неба – как из сотни сит.
Вот и осень под окошком на дворе…
Дело, значит, происходит в октябре.
Листья стелятся ковром, да всё ковром.
А виски всё серебром, да серебром.
И уходят мои годики-года…
Впереди грядут такие холода!