Время скурвилось

Время скурвилось.  Осень торопится в зиму.
Зачастили дожди, дуют ветры, и сильно подчас.
Я турецкий куртяк отнесу на ремонт караиму,
он по кожаным шмоткам профессор в квартале у нас.

Теплоход дал гудок, гавань рябью свинцовой покрыта,
исчезает за мысом бакланов летящая нить,
и горюет душа у разбитого жизнью корыта,
потому что нельзя невозможного в жизни просить.

Новой эры (какой?) есть приметы, да смазаны как-то;
каждый год катаклизмы, хоть этот порядок не нов:
время скурвилось, да,  не оспорить (увы, нам!) де-факто,
а де-юре заболтано подлой толпой болтунов.

О, империи гибель! Перестройке синоним – разруха!
Не любому  под силу крутой с виражом поворот.
А дурак Горбачёв улыбался от уха до уха,
мол, процесс, блин, пошёл, да не ведал, куда он придёт.

Ельценутый Борис вслед  закончил  фатальную глупость,
знал, ломать ведь – не строить! И  Третий обрушился Рим.
Чтобы трон поиметь, можно к трону идти и по трупам,
и о Крыме забыть, да икнулся России наш Крым!

Время скурвилось. Быстро прошло бабье лето.
И всё чаще душа возвращается к сказкам и снам:
как не выкинуть слова из песни, да что? – из куплета,
так не выкинуть краха иллюзий из прошлого нам…