Все зря!

Лишь 17 грязных лет,
Сердце рвется и дрожит,
Переломленный хребет,
Вот асфальт, поэт лежит,
Разве зря он умирал,
Разбиваясь перед вами?
Он ли в душу залезал,
Разрезая плоть словами?
Да кому какое дело
До босяцкой болтовни?
Остывающее тело
Ляжет вам к ногам костьми!


Рецензии