Кровью пишем свою жизнь,
человека теплым соком,
и растрепанную высь
прячет кривда под пологом.
Отпевает воронье
зябкий вечер времен мая,
скучно сушится белье
у парадной двери рая.
В грудь стучится по ночам
опостылый, полумертвый.
Мерно тающим свечам
скалятся кошмары мордой.
Не смахнуть мне с плеч двух птиц,
их полет навязан кем-то.
Видел я так много лиц,
и средь них – так мало света.
Кровью пишем свою жизнь
© Copyright: Сергей Яскевич, 2014
Свидетельство о публикации №114053109664
Свидетельство о публикации №114053109664
Рецензии
