Кислота

...эти беспечные посылки нашей ненавясчивой почты...конопляные рубашки из Амстердама...кусок гашиша размером с Тунгузский метеорит из Гааги...просроченные таблетки из Чебоксар...пивная бутылка марихуаны из Праги...коктейль Молотова-Риббентропа...чтобы взарвать к чертям мозги...в нашей среде его зовут ёрш...я становлюсь бесстрашным как Моррисон...готовым к тяготам жизни на севере как челябинский морж...Славик либо бузит либо спит...Хапан смеётся по делу и без...Суров поёт последнюю песню ...мой внутренний голос молчит...

...меня с отчаянной яростью берёт за горло...например...от сознания того...что розовые зайцы подсознания омире вещей вокруг нас являют лишь оголённые провода однообразной ясности...кроты как прежде не те кем кажутся...например...мокрые волки вольных трактовок трудов Белинского всё злее...как позвякивание в авоське пустых пивных бутылок...как посадка кустов смородины лютой зимой...безвольная как мелочность нищего...многообещающая...как поздний пождь в Сывтывкаре...не на шутку меня напугавший...

...крышу унесло...я хожу без башки...с непосредственной надеждой найти её в унитазе...там ей не место......я буду строчить из пулемёта пока в нём будут силы выплёвывать из себя патроны...люди творческих профессий завсегда рады припить пикурца...туманным лихим утром...полевые мыши соберут урожай...позабытый пьяными комбайнёрами....гаишник всё так же отчаянно машет палкой на пустом перекрёстке...я мирно сплю в другом городе...носок забытый осенью за диваном терпелво ждёт, когда я обнаружу его...

...молотом я пробил Берлинскую стену, оставив только безполезные наглые воспоминания...насобирав колючек, шагая уверенно дойду выпивая озёра и до метаморфоз понедельника чёрного как Эди Мерфи...сурового и бесстрасного как Боло Янг...наши  возвращаются всегда...черепаха уползла за горизонт...я не пытаюсь догнать её...это не слабость, немного сушит во рту...любуюсь просторами...нежный как Дикаприо...как йогурт с банановым вкусом из рекламы на общедоступном канале...тянутся просторы туалетной бумаги...кто отстал тот проиграл...порублю к чёртовой матери серпом всю коноплю на огороде...отрешусь от мира ясности сознания и потребления...стану крутым как Джонни Депп...безнаказанным как револьвер Алена Делона...

...сознание моё несётся по неосвещённым тунелям как сумасшедший крот, мне смешно от первого слова в анекдоте, казавшийся идеальным снег тает, слепые пилоты отчаянно смотрят смерти в лицо...этот мир никогда не вмешал в себе двух...по швам трещат иллюзии безоблачных походов из комнаты в комнату...Максим и Галюнэ чаёвничают за стенкой...они в ахуе...от прорыва туркменской науки...

...цветы йошивары...цветут все 14 месяцев в году...дворники подрались обсуждая ирландскую поэзию 18-го века...Паша и Толик уже не узнают...как охуительно и с вопиющим садизмом поют в барнаульских подворотнях песни Ляписа Трубецкого подростки с богатым жизненным опятом...как пьяный ёж ковыляя по осенней листве...отправляется на случку беспечный барсук...да поможет ему теорема Пифагора...и прибудет с ним везучесть пакистанских террористов и невротъебенная крутизна закрученности сюжетов в романах Чака Паланика..

...то есть такие дела...
...маринованные опята шевелятся в банках на прилавках лабаза в подвале...так и зазывают купить и отведать самих себя...польские переводчики откровенно заеблись читая колумбийский букварь...самопроизвольные недоразумения...лесные дрозды в ярости...у бобров никаких признаков жизни...погружение...
...голые женщины толпами маршируют по улицам...эротические танки вошли в дождливую Прагу...монгольские самураи не знают жалости к себе...плотники бесжалостны к гвоздям...неопределённость как патаскушное винище...купленное в ночном гастрономе за сквером танкистов...

...обкуренная готовая в своей пошлости на все мои шалости потных ладошек немыслимая гнетушая долбанная отчаянная весна...в моей одиннадцати метровой одиночной камере...добровольном углу отрешённости и придуманной святости...свежевыкопанной собственноручной могиле...подонкообразном окопе взорванном гранатой тотального превосходства мира больших и лысеющих дядь...пулемётном дуле простых решений...последнем крике о помощи и о том чтобы купили ещё сигарет...растерзанные плечи...мозги соскребнутые заляпанным шпателем со стен ярой лихости...струны убиваются от необьятной любви к медиатору вырезанному моими шустрыми пальцами из ненужной и навсегда покалеченной трезвостью неразрешимой иллюзорности симкарты...окурок ещё дымится...мысль короче папиросы...а я уже герой...

...***м ***во...хером херово...народная мудрость...бомжи нашли бутылку...она сияет как кубок Девиса...крепкий сон продавца в ночном магазине блаженный как рука Марадоны...круглосуточные ларки...женщны с неустроенной судьбой...оазис пивной благодати и никотинового снисхождения...подлость несостоятельности комплекс подозрительности...печатные машинки забвения...оплеухи нерешительности...высокое давление стереотипов...проглоченная марка...

...дети трёх революций назойливо то и дело постукивают в обездоленное окошко твоей необласконой пустыни...шпроты съедены...плодово-ягодные вина и столовые портвейны самым ****ским способом вылаканы...пепел можно стряхивать в ботинок...постовой вызвал подкрепление по рации...отменный сапог овесил его непринуждённой заднице заебательский пинок...стена продолжается...Гилмор хмурит брови...Мейсон стучит на своих...зубы стучат на морозе...ночью лежат в стакане с водородной смесью...на столике у кровати...храп на весь дом...психоделия ту дей бля...
...ещё я жгу эти палочки из Индии ив этом дыму пою матросские песни...
...купил себе тельняшку...и лежу пою...Галина Александровна говорит ,что я ей спать не даю...кричит, чтобы я заткнулся...и посылает меня в какое-то место...она добрая...только пристаёт ко мне...
мне не скучно...мне грустно...Разница...чувствуешь...
...скучаю...да...я скучаю сейчас...

...витеевато хожу я по парку...то и дело поглядываю...где какая бутылочка опачевает...зачёт я сдал...за пакет винца да обездоленную шоколадку...ЛСД жру строго по графику...зуб больше не тревожит...электрик сказал завтра зайдёт замкнёт меня...послал на *** заведующую...эта старая ведьма даже не услышала...горячий утюг вечности...паршивые овцы подозрений...один витеевато блужу по парку...Трубицин всё допытывается как дела у меня...все эти белые постоянно скулят что у них денег на пиво не хватает, что их тёлка бросила...идут они все на ***...дайте уже нормальной музыки...отматаун...врубаешься...
......больше нежности...нужно говорить о любви...
...ничего нет...всё что заботит нас...этого нет...есть только любовь...потому что это главное что может с тобой случиться...смерть потому что это единственное с чем нельзя не считаться...и музыка...потому что это единственный мир в котором хочется остаться...

p.s...
...неужели нет никаких шансов, сэр?...
...никаких ,Джонни...мы проебали...иди вешайся...
...чёртов коньяк...совсем отбил старику мозги ...