Я написал ей стих,
Он дергал за косичку.
Я любил ее до боли,
Он иллюзии лишь строил.
Но как же так вошло в привычку?
Быть с теми, кому на нас плевать?
Я до дома провожал,
Подарки, комплименты говорил.
Он редко ей звонил,
Очень мало с ней гулял.
Ни разу не сказал: "люблю",
Все получив, о чем я не единожды мечтал.
Он с ней, как с игрушкою играл.
А после бросил, как ненужный хлам.
Она в слезах бежит ко мне,
И сразу вдруг любимым стал.
Но счастья нет в твоих глазах,
Прости, любимая, тебе уже не верю.
Уже не верю
© Copyright: Денис Рыбаков, 2014
Свидетельство о публикации №114053105786
Свидетельство о публикации №114053105786
Рецензии