В этом городе, в этой кухне,
На последнем этапе сна
Либо вырастет, либо рухнет
Что-то большее, чем весна,
Истончаясь, переливается
Разговор, словно мыльный шар.
Ожидая, не получается
Что-то больше, чем дышать.
Когда ночь опадает с плеч,
И концы сведены к нулю
Как же хочется из души извлечь
Что-то большее, чем «люблю».
31. 05
© Copyright: Алена Нойвилль, 2014
Свидетельство о публикации №114053110563
Свидетельство о публикации №114053110563
Рецензии