Холодные капли в землю сырую,
Как зёрен посевы, что не взойдут.
Обходы искать иль идти на прямую,
На шее затягивать кожаный жгут?
Кто первый, пожалуй не помнит никто.
Последним счетов уж никто не ведёт...
Последний шаг не даётся легко,
К асфальту сорвавшейся капли полёт.
Взгляните, друзья. Вот он мой некролог.
В газетах его не напишут и славно...
И славно! Когда заступлю за порог,
Тогда уж, такому, мне всё будет равным.
Бездарных писаний ваятель бессмысленный
И хренов страдалец, каких поискать.
И в том чего нет человек потерявшийся,
Мечтавший всю жизнь повернуть свою вспять.
Навзрыд заорать разорвав тишину!
А челюсть повисла и голос охрип...
И видно никак я уже не пойму.
И так почему не убил меня грипп?
Что? Нервы мои словно лёд ломкие?!
И ветер февральский меня унесёт?!
Сорвёт словно льдинку под выкрики громкие,
Бессмысленной жизни порвёт хоровод.
Метель
© Copyright: Виктор Добролюбов, 2014
Свидетельство о публикации №114053008163
Свидетельство о публикации №114053008163
Рецензии