Бессонная ночь

Сегодня ночь опять бессонна
Я вновь пишу тебе стихи.
И будет утром урна полной -
В ней скомканы черновики.

Ночь. Эту ночь пронзает
Тихий марш настенных часов,
А за стенкой ему подпевает
Пёстрый хор крылатых певцов.

А в доме, что стоит напротив,
Всего лишь 2 окна горит.
Всего лишь 2. Немного вроде,
Но там как я кто – то не спит.

Он пишет. Ходит по квартире,
Он как и я, неисправим.
Кто знает, может, в целом мире
Сейчас лишь мы вдвоём не спим.

Он как и я щас нервно бродит,
В надежде строчку сочинить.
Увы, стихи сейчас не в моде.
Да и кому их оценить?

Обычно те, к кому взывают
Поэты века своего
Как ни крути, увы, не знают,
Как дороги труды того,

Кто бродит целыми ночами,
В двух комнатах сжигая свет.
И третью ночь подряд встречает
Всепоглощающий рассвет.

Они, увы, не понимают
Как много значат для него.
Того, кто вечно к ним взывает,
К поэту века своего.




В том доме, что стоит напротив,
Всего лишь 2 окна горит.
Всего лишь 2. Немного вроде,
Но там как я кто – то не спит.

Там как и я щас кто – то бродит,
В надежде строчку сочинить.
Не для него   сейчас  стихи  не в моде
Один лишь он  их может  оценить.