На пустых страницах

На пустых страницах я рисовал жизнь, которой не было.
Штрих за штрихом, мазок... Покорно, медленно.
Рождал героя. Сильного, непритворно смелого,
Всегда упорного, увы, которым не был я...

Он был лучше: умён, красив, талантлив,
Имел всё то, что я (прости) растратил.
Такой себе рыцарь знатных кровей.
Но тоже, как я, терпел утраты, поверь.

Он понимал, не достичь идеал человеку,
Но слепо верил: разнесутся слова все по ветру,
Она услышит - хватит прятаться в бедах,
Хватит этих слёз. И так достаточно грязи поведал.

И знаешь, наверно, это будет сюжет с хэппи эндом,
Хотя герой никак не привык верить в это.
Он не из тех, кто на удачу надеется слепо,
Но кто-то сверху решил: этот парень наделенный светом...

Слово за словом я писал сей прекрасный рассказ.
Пьесу про жизнь, в которой все акты про нас.
Лишь на листах наша жизнь была идеальной,
Ведь наяву с нас по счетам взяла ты, реальность...