Он часто дарил мне красную розу,
По одной, без пакета, летом – реже,
Я давно посвящаю ему лишь слёзы,
Небо с землёю, я где-то между…
Я несу ему две и не потому, что
В два раза больше его любила,
Этим вопросом взята на мушку…
Нет вазы для них, осталась могила…
Ещё человечество в тщетности спора,
« Что есть любовь» навсегда заблудилось,
Найдёт, может быть, но ещё не скоро,
Мне лично истина не пригодилась
Я помню, не стоит искать ответов,
Пусть мох наползает на камень веры,
Пусто совсем, а в разгаре лето,
Ровно иду, задыхаюсь в меру.
Привыкла писать при отсутствии света,
Если бы роза, одна без пакета…
без пакета
© Copyright: Ирина Кося, 2014
Свидетельство о публикации №114053003959
Свидетельство о публикации №114053003959
Рецензии
