Мне говорят, что я пишу стихи.
Я не пишу, а просто открываю
Тайник, где собираются они
И ждут, ещё судьбы своей не зная.
Добро и зло, любовь и красота,
Отверженность, тоска и вероломство…
Там всё – от детской сказки до креста,
От непокорных предков до потомства.
Стихи живут, как пчёлы, муравьи
В убежище родном и одиноком;
Я не встречал другой такой семьи,
Где трудятся в молчании глубоком.
Текут, тревожат, жалятся змеёй,
Метелью возгласов мой разум возмущают,
И шорох робкий, стон и гром земной
Мои стихи воронкою вбирают.
Писать стихи – чужое ремесло,
Придумывать названья, строфы, рифмы…
А я умею делать лишь одно:
Внимать, как сердце сотрясают ритмы.
Мне говорят...
© Copyright: Игорь Хандин, 2014
Свидетельство о публикации №114053001902
Свидетельство о публикации №114053001902
Рецензии