Одна

Обладаю волшебным даром влюбляться всегда не в тех -
В зеленоглазого дьявола с поклонницами на хвосте,
В девочку волоокую, пустую как скорлупа,
В ракового больного, в убийцу, в культового столпа.
 
В...Неизвестно, сколько "не тех" проходит через меня,
Делая меня старше - или не делая, но стремясь.
Это как с мертвецами. У каждого их вагон.
Помню, как перед "химией" пел свои песни он.
 
Как умирал в перепутье трубок и аппаратов,
Как я кидалась на стены с криками, как стирала помаду,
И вещи бросала в окно, чтоб не видеть больше,
Как эти глупые "все наладится" впитывались под кожу.
 
Или вот... Помню? Он говорил о детях.
О кресле-качалке. О том, что мы одни на планете,
Как-то минуя, что кошек стреляет из карабина,
Что хочет убить - смолчал. И смотрел невинно.
 
И тоже что-то так остро впивалось в уставшую уже мышцу,
То, от чего, говорят, невозможно скрыться.
Кстати, не умер он. Живет где-то под Ростовом,
Под нейролептиками. Делается новым.
 
Да и я все еще живу, превращаю знания в мастерство,
Думаю, что мое имя в целом менее значимо, чем Его -
Если истаю к лету, свечкой сгорю или там, пропаду куда-то -
Что от меня вообще останется? Память? Статус?
 
Стопка стихов, может быть, два проекта, чашка кофейная на работе,
Может, какая-то слава? Не то, что в моей природе,
Путь мой земной, по правде, непроходим -
Кто из них меня вспомнит? Да ни один.
 
Да, я была, и, наверное, все еще где-то здесь,
Я пишу, как дышу, привыкаю готовить месть
Для себя. И готова прожить так...еще немного,
Мне есть, в чем виниться, правда - перед Богом.
 
Я повинюсь. Боже, слушай, я виновата, наверное, как и все,
Я пропускаю знаки, отчаиваюсь, двигаюсь по полосе
С недопустимой скоростью. Я натянута, как струна...
Но только главное - Бог со мной.
И я у Него -
Одна.