По вечерам - в один и тот же час -
хожу я слушать этот джаз
И мной любимый саксофон –
Со мною стонет в унисон...
Он понимал меня как друг,
Что одинок я и не вдруг,
Как был я радостен при Вас,
Когда нам пела девушка под джаз...
Но Вы уехали за тридевять земель,
Где не растут: берёза, кедр, сосна и ель...
Где может быть у Вас супруг...
А ночью снюсь, как новоявленный Вам «друг»...
Но «наших» дней теперь нам не вернуть...
От этой мысли не могу уснуть –
Вот потому бессонница меня томит,
И я пишу Вам стих, а всё вокруг давно уж спит...
Вот первый луч Зари вдали...
А я смотрю, как корабли
Плывут в рассвете солнечного дня,
Где мне придётся жить, но без Тебя...
Как видишь, вдруг, я перешёл на «Ты»,
Когда я бросил взгляд на белые цветы,
Которые вчера я подарил и принадлежат Тебе,
Быть может – это «Ты» - есть облегченье мне...
Прощальный Блюз
© Copyright: Владимир Саушкин 2, 2014
Свидетельство о публикации №114053000010
Свидетельство о публикации №114053000010
Рецензии