Быть может вам, не суть прогноз,
Не важно, сколько дарят роз.
А кто на сцене? Как зовут?
Кого волнует? Просто шут.
Он так, на день лишь, под вино,
И завтра вновь для вас никто.
Его судьба – чужой мольберт
Палитру жалко, красок нет.
И радуется он минутной славе,
Сказать не то он был не вправе.
В своём костюме на прокате
Все мысли только о зарплате.
Вот и конец, уж все довольны.
И получили то, чего достойны:
Всё это фарс! Все тексты ложь!
В них доля правды стоит грош.
А что не так? Вы что хотели?
Купить поэта на неделе?
Деньгам творения не посильны!
И рифмы лишь тогда честны,
Когда их ценят всем внутри,
А не на день, на два, на три.
Поэт
© Copyright: Максим Лыгин, 2014
Свидетельство о публикации №114052907617
Свидетельство о публикации №114052907617
Рецензии
Как рождаются поэты
Он пел, плясал, любил и плакал..
Сходил с ума.. вся жизнь как драка..
Любовь он горем запивал.
Просил ночами он пощады,
И солнцем раны выжигал..
Смеясь от боли.. вот награда..
Он видел всех простых людей,
Но руки жал и забывал..
Как-будто вовсе не живой,
Он слепо шел, и подражал.
Но билось сердце.. жгло в груди!
Желанье в нем смогло взрасти..
Открыл он в комнате окно,
И крепко взялся за перо...
p.s. Поэт - нечеловек. Поэт - голос чувств.
Лыгин Иван 03.07.2015 16:13 • Заявить о нарушении
Он пел, плясал, любил и плакал..
Сходил с ума.. вся жизнь как драка..
Любовь он горем запивал.
Просил ночами он пощады,
И солнцем раны выжигал..
Смеясь от боли.. вот награда..
Он видел всех простых людей,
Но руки жал и забывал..
Как-будто вовсе не живой,
Он слепо шел, и подражал.
Но билось сердце.. жгло в груди!
Желанье в нем смогло взрасти..
Открыл он в комнате окно,
И крепко взялся за перо...
p.s. Поэт - нечеловек. Поэт - голос чувств.
Лыгин Иван 03.07.2015 16:13 • Заявить о нарушении