Так говорят мне

 «Что за стихи? Кто их читает?
О Боге? Для чего они?
О, если б о другом писали,
То почитать бы мы могли»,-

Так говорят мне люди мира,
Не понимая сути той,
Что без Христа нет смысла в жизни
И вовсе жизни без Него.

«Сегодня занятость такая
И столько много суеты,
Мы никуда не успеваем.
Кому нужны сии стихи?

Так ограничено и узко:
Писать о Боге. Мир большой.
Писать о мире - вот искусство,
О Боге - это ни о чём».

О как мне жаль вас, люди мира!
Вы не вкусили той любви,
Что благодатью вдруг излилась
С креста Голгофы, чтобы жизнь

Коснулась вас своим дыханьем
И оживила б мёртвый дух,
Чтоб захотелось покаянья,
Чтоб в сердце вдруг проник испуг

Не тот, который убивает
Нас, облекая в жуткий страх,
А тот, который управляет
Желаньем Богу угождать:

Господень страх иметь иначе,
Чтоб жить не так, как этот мир:
Не мимолётною удачей,
А с устремленьем в вечный мир.

Тропою узкой Бог проводит
Своих детей, но лишь она
Верна и истинна: Голгофа,
Где крест распятия Христа.

Жить с Богом - это честь и счастье.
И я желаю всей душой
Всем, каждому вкусить однажды
Его безмерную любовь.