21

Мне двадцать один,
А точнее быть - двадцать второй.
Казалось бы, молодость, свежесть и, может быть, пафос.
На самом же деле есть только желание кому-то быть близкой, родной
Душой, с кем когда-то расправишь свой мятый парус.
Я ведь, если честно, уже повзрослела давно,
И книги читаю, а не разжигаю с их помощью тупые костры пикников.
Еще я не верю теперь в "хэппи-энды" индийских кино,
Где песни и танцы спасут от смертельных оков.
Не знаю, мне стоит стоять и покорно ждать,
Как жизнь прибавляет мне дни, а потом года?
Или бросить все, и начать бежать,
К тебе через новые страны и старые города?
Посмотри в окно, ну, а если увидишь дождь -
То не думай, что это я снова слезы лью.
Но ты прав, иногда я почти не в силах унять свою дрожь,
Так что тогда я плачу навзрыд и ужасно много пью.
Плюс - рву письма к тебе, а потом их клею, опять храню.
И возможно, однажды себя в них просто похороню.
Потому что я ведь еще зачем-то сильно тебя люблю.