Ожидание. Стилизовано

                "Что ты, ветер, злобно повеваешь,
                что клубишь туманы у реки,
                стрелы половецкие вздымаешь,
                мечешь их на русские полки?"
                Н.Заболоцкий

К тихой Роси протоптала стёжку,
отчего грущу - сама не знаю.
Обронила с бирюзой серёжку,
следом слёзы горькие роняю.

Год прошёл, как мужа проводила
добывати князю ратной славы.
Стон сдержала, не заголосила,
рукава о стремя не порвала.
Только на кургане за погостом
каменною бабою застыла,
а, когда ночные пали росы,
долгую молитву сотворила.
Трепетно ждала я с поля брани
вести с перелётным криком птичьим -
суждено ли вновь скорбеть о ранах?
Радоваться воинской добыче?
В степь хожу, где синие зарницы, -
ноги травы жёсткие секут, -
падало туда перо жар-птицы...
Вдруг на счастье я его найду...
Светлый месяц серебрит дороги,
звёздный ковш усталых напоит...
Путь домой один из очень многих -
приходи, мой ладо, приходи!

Замутилась Рось, прокаркал ворон,
дерево печально преклонилось...
То ли на иконе лик стал чёрен,
то ли что-то вещее приснилось...
Нынче всё не ладится до боли -
спутав нити, дрогнула рука...

Завтра на заре вернулись вои,
а наш конь пришёл без седока.