Я, родившийся под яблоней...
С блеском лиственным в глазах,
Осененный чудом, явленным
Тридцать пять веков назад,
Вовлеченный в удивление
К чуду первому тому,
Неспособный к одолению
Тьмы, но опознавший тьму,
Как жилище Бога тайное
Над огнем вверху горы
(А внизу — веков шатры
Ждали, затаив дыхание),—
Я не сторож миру здешнему,
Не хозяин, не слуга
(Чуть кивнешь росточку вешнему,
Глядь — желты уже луга),—
Я не странник и не гость его,
Не толмач его речей
(Только птица слова пестрого
И щебечет на плече),—
Я не с притчей, не с загадкою,
Не полынь во мне, не мед,
Я — оттуда — с вестью краткою…
Только кто ее поймет?
Только в книге будет набрано
(Взоры мимо строк скользят):
«Я, родившийся под яблоней
Тридцать пять веков назад…»
Свидетельство о публикации №114052801495