Этот город родной, но такой ненавистный,
Из миллионов людей — единицы близких.
Задыхаясь, писать письма /себе же/ под вечер.
Как же мутит от липких широкоплечих,
Что мнят себя королями и принцами...
А мне хочется плакать или напиться,
Ведь в этом городе время не лечит.
Остаётся писать дневники сумасшедшей.
Во время бессонницы сесть и читать их:
Все строчки, бездушные буквы, мать их!
Ведь всем интересно: на сколько хватит
Обитателя тесной /одноместной/ кровати,
Сколько слёз будет пролито, когда между строчек
Прочтёт "Не вернусь" незнакомым почерком,
И после, устав от пробелов и прочерков,
Больше не будет ждать.
Этот город...
© Copyright: Хиро Шэр, 2014
Свидетельство о публикации №114052708504
Свидетельство о публикации №114052708504
Рецензии
