Я захлебываюсь от крика,
но в ответ ни звука.
Рву волосы посреди
улицы наполненной людьми,
которые проходят мимо
не скосив взгляда, словно
я пыль на мостовой
испачканной кровью.
До боли заламываю руки
и эхом слышу треск кости;
пальцами выдираю глаза -
кровь брызжит с лица,
пачкает одежду мужчине,
стекает у него по брючине.
Тип забрызганный красным
ругается матом разным,
а я рычу в ответ от боли…
Вокруг столько моей крови,
что прохожий народ
как во время дождя - идёт
и боится испачкать ноги,
перепрыгивая лужи крови.
Стекает веселый ручеек
и девочка в нём пускает кораблик,
чувствую её невинный взгляд:
она пугается - тут ад...
Но вот, наконец,
смерть - она возложит венец
и тогда, к утру,
я быть может умру.
Я думал вы лучше
и поспорил об этом на душу,
но проиграл, как и все, Сатане.
Никто не вспомнит обо мне,
а я получил свой ответ
и бегу от вас на тот свет.
Пытка вашим безразличием
© Copyright: Илья Тимощук, 2014
Свидетельство о публикации №114052710464
Свидетельство о публикации №114052710464
Рецензии