Письмо одного поэта к его старому другу

Привет, дружище! Как там жизнь проходит?
Все ту же любишь или разлюбил?
Когда там новый сборник? На подходе?
Ты на него затратил много сил...

Я о тебе читаю все газеты,
Статьи запоминаю наизусть...
Ты был всегда талантливым поэтом,
Ну, а меня всегда терзала грусть.

Как жизнь твоя? Ни весточки, ни слова...
Так тянет тебя вечность ярких дней?
Не ожидал я от тебя такого,
Как будто в жизни нет меня твоей!

Я не виню тебя, но мне обидно,
Ведь ты всю жизнь мне близок очень был.
Твоя судьба успешна, очевидно,
Но кто бы об успехе говорил...

Что до меня - я вновь один, в печали.
Все бросили меня и все ушли.
Ты помнишь ведь, как мы с тобой страдали?
Пришли хоть пару строчек мне, пришли...

Жена ушла. И правильно. И славно.
Ты веришь, друг, ее я не любил.
Навечно ранен я потерей ГЛАВНОЙ,
Нет места, где б я мог набраться сил.

Жена ушла. Противиться не стал я.
Тоска о ней исчезла вскоре прочь.
Я не себя, не правды не исправлю,
Вот только жаль, что с ней ушла и дочь...

У нас есть дочь. Чудесная девчонка.
Но слышал от нее один упрек:
"Вот ты смеешься, папа, громко, звонко,
А маму сделать радостней не смог..."

Но я старался принести им счастье.
Из кожи вон я лез, я ими жил!
Но рок судьбы: я понял в одночасье,
Что никого как ТУ, я не любил...

И наша жизнь ухудшилась, потухла,
Катилась вниз, дела пошли на спад...
Мой мир в секунду смерти милой рухнул,
Но, видит Бог, я в том не виноват.

Они живут теперь, где муж и отчем...
Я редко их встречаю, но порой...
Да, бывшая уж знать меня не хочет,
А дочка недовольна стала мной.

Но я не злюсь, я сам ведь все испортил,
Но понимаешь, рана велика!
Я не могу зажить теперь в комфорте,
И эта тяжесть сердца велика.

Все думают, я лжец и алкоголик.
Я раньше, друг, не пил, а нынче пью...
Я выпью и забуду в миг о боли,
Но, знаешь ли, похмелья не люблю.

Теперь я беден, стар и всем не нужен.
Все бросили, оставили меня.
Не смог я стать отцом примерным, мужем,
Но рад за то, что счастлива семья.

Я знал, что Бог, увы, не уготовил
Любви счастливой на моем пути.
Я всякий раз ловлю себя на слове,
Но вновь и вновь прошу его: "Прости".

Тебе досталась слава и богатство,
Ты всячески успешен и умен...
Найти бы мне от ран души лекарство,
Вернуть бы время то, где был влюблен.

Влюблен в стихи и в первую жену,
В то время, где нас смерть не разлучила...
Во многом вижу я свою вину,
Но помню, что она мне говорила...

Она меня любила всей душой,
Во всем всегда и всюду помогала,
Я был укутан мягкой пеленой,
Всю жизнь ее потом мне не хватало...

Я думал, жизнь - прекрасное кино,
Фильм о любви с счастливейшей концовкой...
Нам время было, друг, отведено...
Теперь я им задушен, как веревкой.

Фильм обернулся горем и тоской.
Нет ни любви, ни мудрости, ни друга...
Смахну, порою, слезы я рукой,
А на душе моей все время вьюга.

Прости, что нюни снова распустил,
Но ты ведь помнишь, как мы начинали...
Нет смысла в моей жизни и нет сил,
Да и непотопляемы печали.

Ты будешь не обрадован письмом,
Но обо мне не пишут ведь в газетах...
Прошу ответь! И напиши о том...
О жизненных загадках и секретах,

Которые сумел ты разгадать,
Которые мне не были подвластны.
Лежит на моей жизни груз - печать,
Но в целом жизнь вокруг меня прекрасна.

Ответь. Хочу с тобой поговорить,
Узнать, как ты живешь и чем ты дышишь...
Тебя, как и любовь, мне не забыть,
Надеюсь я на то, что ты напишешь.