Рукою руку, смываю кровь,
И нервно дёргается моя бровь.
Мои ботинки мне тяжелы,
Не слышу я свои шаги.
Бреду, шатаюсь в глухом лесу,
А по пути покаюсь отцу, Христу.
Под ногами солдатов трупы,
В болоте полегли все наши группы.
Застыла пуля в плече моём,
А кровь смывает ночным дождём,
В ушах сплошной один лишь звон,
Не слышен грохот, не слышен стон.
В глазах туман, он не рассеянный,
Я здесь в лесу, совсем ничейный.
Здесь все мертвы, мои собратья,
Настигло нас одно проклятье.
Солдату проще умереть,
Он верит в Бога и верит в честь.
И раскалённой до бела,
Взлетела в небо моя душа.
Нас не забудут спустя года,
Нас будут помнить, почти всегда...
Погибшая рота
© Copyright: Валентин Гончаров 2, 2014
Свидетельство о публикации №114052509235
Свидетельство о публикации №114052509235
Рецензии