Вечер трудного дня

(К.К.)

Это вечно случается в день, когда денег нет,
Когда сил моих нет, еще больше, чем даже денег,
Когда каждый встречный - дурак, трепло и бездельник,
Когда день - один нескончаемый понедельник,
Тот, в который мы платим за воздух, еду и свет.
Но случается так, и случается много лет,

Что иду я, мрачнее, чем туча, к тебе домой.
Почему не к себе? Я не знаю. Так происходит.
Что-то, значит, прошито такое в небесном коде,
Что в любом самом долгом и страшном моем походе,
Вдруг твой дом появляется точкой на той прямой,
Что мой путь обозначит на карте судьбы земной.

И вхожу я в твой дом. И не ведаю, что потом.
Просто вижу тебя. И прекрасное ожиданье.
Каждый день для тебя - это день нашего свиданья,
День, когда невозможно, неважное состояние.
И стою я в дверях, и дышу почему-то ртом,
Созерцая лицо твое: белое в золотом.

А потом... Да. Потом. Ты смешная, ну, как всегда,
Накрываешь на стол. Мы ругаемся. Ешь, мол, надо.
Не могу отвести от тебя на секунду взгляда,
Потому что какой бы там ни был день, а награда,
Не за день, а за жизнь, с губ твоих, что ни слово:"Да!"
И такое все прочее тусклая ерунда.

Ты прости меня. Так все неправильно иногда.