И режут внутри не исполненные песни,
И голос качает, как качает море.
Я вышиваю на сердце, как на ткани, крестик,
А оно все равно, как стонало, стонет.
Прячусь! Под стол, одеяло, кровать;
Как птица в помещении, загнанная в угол.
Меня просят выйти, а я им: "На те!"
Протягиваю руку, а потом сразу в ступор.
Я спасаюсь по тяжестью сорванных криков,
И бабочкой в море на крыльях прозрачных
Спешу от настойчивых и глупых психов,
Таких же ненужных и ненастоящих.
Уйти
© Copyright: Анастасия Роводина, 2014
Свидетельство о публикации №114052506885
Свидетельство о публикации №114052506885
Рецензии