Опять посыпалась листва,
Но нет былого торжества
В остуженной груди.
Хотел бы, чтоб в осенний сон
Ушёл тот похоронный звон
От слова «Уходи!».
Что сорвалось, то – сорвалось,
И я бреду, как старый лось
В облезлые кусты.
Ушла под золото трава,
А скоро – праздник Покрова,
А комнаты – пусты.
***
© Copyright: Борис Картузов, 2014
Свидетельство о публикации №114052406785
Свидетельство о публикации №114052406785
Рецензии