Путь

Без надежды на самое малое чудо
Проходил он свой путь по бесплодной земле,
И повсюду манили распятья и Будды,
И пророки кричали на чьей-то золе...

А он шел, отдаваясь шагам, словно ветру,
Подставляя ладони под капли дождя,
Он не верил в судьбу слепо и беззаветно,
Только след оставлял за собой, уходя…

Оставлял след на сердце его провожавших
В бесконечный, бесславный его дальний путь,
И в объятьях, звеневших тоскою, дрожавших,
Оставлял он себя всем - но лишь по чуть-чуть…

Он не думал о славе, не думал о Боге,
Он не видел восторга ревущей толпы…
Он вещал, лик его был прекрасным и строгим,
А внимавшие были безмерно глупы…

Он родился, наверное, раньше, чем нужно,
Видел больше, чем мог охватить чей-то взор,
Он служил на известной ему только службе -
Нес по миру он Света почетный дозор...

Без надежды на самое малое чудо,
Сам не ведая, он всем творил чудеса…
А повсюду манили распятья и Будды,
И казались родными ему небеса...