И зелень трав, и запах длинных дней
корми ее, как птицу, хлебной крошкой,
люби ее, как будто бы одну,
она тебе - как мне - пинком, подножкой,
невкусным тортом, яблоком стальным,
холодным утром,
грустным, но приятным.
Мой юный лес, прикинувшись больным,
предав меня,
в меня растет - обратно.
И зелень трав, и запах длинных дней,
и ветерок, вечерний, залетевший
сквозь длинный тюль, раздвинутый, осевший,
лицо мое целует, сумасшедший,
как будто оно станет веселей.
Сырой трамвай из брэдберевских нег
несет стихи потоком неустанным.
Я помню: в день, когда ложился снег,
я думала, что тоже белой - стану.
Обледенею, выпрыгну в свою,
растаявшую тем горячим маем,
тем маем, о котором вряд ли знаем,
в котором мы - как дети - расцветаем,
который я, как взрослый, не люблю.
В волшебном свете я стою, как столб,
и ничего - совсем - не понимаю.
Целую твой зачем-то теплый лоб,
весну - как дверь - как окна - открываю,
и зелень трав, и запах длинных дней,
и брэдберевский летний одуванчик,
и то, что я тебя люблю сильней,
чем тот - забытый в детстве - рыжий мальчик.
23/05/14
Свидетельство о публикации №114052307638