Место для поэта

Есть ли на Земле место для поэта?
Не для стишат, ласково в горлышко стакана поставленных?
Где-то далеко, на самом краю нашего света
есть она  - небольшая страна для душ расплавленных.

Кипящие души, вам здесь не осточертело ли?
Вам, которых в кондалы заковывают деньжонками?
Вам не хотелось ли выйти из вашего тела и
плыть по небесной реке золотыми джонками?

О, разумности белой счастливый бред!
Всё подчиняется этой размеренной пошлости!
А я надеваю - на культю - безумия звонкий кастет
и луплю ей под дых и втыкаю ей в рёбра колкости.

Вы меня не поймёте, зачем я ритм
барабанный беру, будто у великана выкрадши -
Что вы?! Это похуже, чем алкоголизм -
не станешь живым, покуда не выскажешься.

И гитара мне в руки русалкой не просится лечь -
трибунально стою и машу, как атлет,  ручищами.
Я ведь не виноват, что внутри громыхает печь -
и она так хотела бы горлом моим прочищенным

только о самом высоком  и милом петь,
только — может быть, - о любви, только о восклицательном!
Я не умею без воздуха — и начинаю коптеть,
выкашливая негорючее и отрицательное.

Потому поднимаюсь, чтоб видеть — легко:
поля, косогоры, долины, гористые местности.
Будто бы в стратостате, стоять высоко-высоко,
чтобы снова стать частью лазурной такой поднебесности.