Под облаками сорок сороков
или сорок, что даже и не важно,
звук то отрывист, то как лень протяжен
или как ночь на ощупь никаков.
Природа протяжённостью своей,
своей войной и птичьим передышьем
галдит о чем-то, может о Всевышнем,
а может просто всё по лапе ей.
И незабудок пристальную синь
тюльпан целует жирными губами,
рыдают ивы нелюбуясь нами,
нарциссов кожа словно янь иинь.
Прамира воплощённое чучхе,
игралище непостижимой силы,
мы при тебе на длинном поводке,
который сокращается к могиле.
Чучхе
© Copyright: Василий Якупов, 2014
Свидетельство о публикации №114052303876
Свидетельство о публикации №114052303876
Рецензии