Коллекция заскоков

Он коллекционировал заскоки,
И как психолог наблюдал
Кому что вышло в жизни боком,
Кто чем кипел, пылал, страдал.
И с мудростью недостижимой,
Вбирая опыт погорельцев,
Историй знал неисчислимо, —
Таит капкан какое дельце.

Любовно ворох впечатлений
Рассортировывал в судьбе:
Ведь каждый псих немножко гений,
И каждый гений — не в себе.
Свою коллекцию заскоков
Он до последнего хранил.
И вдруг рехнулся ненароком.
Врачу музей души открыл.

И врач сказал в ответ устало,
Перелистав его записки:
«Добра такого повидал уж,
Кота не удивишь сосиской...»
Коллекционер наш бедолажный
Пол дня проводит в жестких глюках:
Он пациент многоэтажный,
Внутри него и рай, и муки.

Сам занял место в галерее,
Которую в себе создал,
Безумцы где в спирту синеют, —
Кунсткамерный уродцев зал.
Там с чудаками всех столетий
Имеет тесное общенье;
К иным мирам попался в сети,
В делириумное обольщенье.

Горит свеча, Вольтер и Кант
О Боге спорят неустанно;
Рассыпав нотами талант,
Взрывает Моцарт фортепьяно.
И кружат бал императрицы,
Их алость губ ждет поцелуев.
Монахам слаще ж помолиться,
Петь небу нежно: «Аллилуйя!..»

Потешный полк кавалерийский
На метлах, раздурачась, скачет;
А на пиру посол австрийский
В жилетку графу пьяно плачет.
И на пруду, мираж разбавив,
Не помню коротко иль долго ль
Плыл лунный лебедь Чаадаев
И рядом проперченный Гоголь.

И вот такое в голове
Немыслимое днесь творится,
В ней ошалевший соловей
Поет потусторонней птицей.
Театр светопредставленья
Гудит внутри тугим концертом;
Кошмарно разума лишенье,
Никто не милует за это.

Планета прежняя иссякла,
А новая — не родилась.
Однако солнце, словно клятва,
Которая в уме зажглась,
Лучом к чудилле прикоснулось,
Хоть было трудно в что-то верить, —
Пространство впереди проснулось,
Он шел на свет в конце туннеля.