Мы спорили по пустякам,
И ссорились всерьез, навечно,
И уходя дорогой млечной,
Мы снова приходили в храм...
Горели свечи, догорали...
И за плечами тень беды,
И мы бедой беду попрали
На берегах святой воды.
И те слова непоправимы,
И неподъёмен груз вины,
И время устремилось мимо
Пустой и мелочной войны.
А он упал на поле брани
В бою за каждого из нас.
Цветущий май. Последний час.
Война. И снова кто-то ранен...
На поле брани
© Copyright: Никандр Козлов, 2014
Свидетельство о публикации №114052209495
Свидетельство о публикации №114052209495
Рецензии
